La vieja muerte

Todo este tiempo templado
en una tierna vena

Yendo sobre si el olor
fundía su peso

La descomposición sin gesto propio
perdió el de otros

LA luz que producimos nos consume
LA luz que extraemos nos consume

El reverso del globo ocular nos somete
a retener un tránsito

"A partir la tierra y esconder
caracoles en la caída"

Estuve repartiendo el desierto
como si fuese otro

"La cifra de mi propia edad"
Ahora nada nos une

Está vacía justo antes de encausar
la lejana y dura arista curva

Dirigir lo digerido a distinguirse
detrás de una pared, una esquina, un cubo de aire

Sólo se puede creer
en lo público al ocultarlo

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